Pilote de guerre (Антуан де Сент-Экзюпери)

" Sans doute je reve. Je suis au college. J'ai quinze ans. Je resous avec patience mon probleme de geometrie. Accoude sur ce bureau noir, je me sers sagement du compas, de la regle, du rapporteur. Je suis studieux et tranquille. Des camarades, aupres de moi, parlent a voix basse. L'un d'eux aligne des chiffres sur un tableau noir. Quelques-uns, moins serieux, jouent au bridge. De temps a autre je m'enfonce plus loin dans le reve et jette un coup d' il par la fe-netre. Une branche d'arbre oscille doucement dans le soleil. Je re-garde longtemps. Je suis un eleve dissipe. J'eprouve du plaisir a gouter ce soleil, comme a savourer cette odeur enfantine de pu-pitre, de craie, de tableau noir. Je m'enferme avec tant de joie dans cette enfance bien protegee! Je le sais bien: il y a d'abord l'enfance, le college, les camarades, puis vient le jour ou l'on subit des examens. Ou l'on recoit quelque diplome. Ou l'on franchit, avec un serrement de c ur, un certain porche, au dela duquel, d'emblee, on est un homme. Alors le pas pese plus lourd sur la terre. On fait deja son chemin dans la vie. Les premiers pas de son chemin. On essaiera enfin ses armes sur de veritables adversaires. La regle, l'equerre, le compas, on en usera pour batir le monde, ou pour triompher des ennemis. Finis, les jeux! "

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