Am Tor der alten Heimat (Helmut Lauschke)

Das Tor, vor dem ich stehe, hat das Wetter gerostet. Rostberge stecken in der Offnung, sie haben das Schlusselloch ringsum verengt. Ein Nagel war noch reinzustecken. Irgendwo mag der Schlussel liegen, vielleicht unter der Brucke, im Kanal oder hinter dem Beton in den Sand getreten. Der Eingang hinterm Tor ist liederlich zugemauert und nicht verputzt. Die Mauerwande stehen sprode und kahl, der Panzereinschuss ist noch gut zu sehn. Die alten Fugen sind weniger wellig als die neuen hinterm Tor, wo weder Mauer noch Fugen hingehoren. Kriegsprovisorium hat sich zur Endgultigkeit erhoben an einem einst gepflegten Platz, an dem funf Generationen bauten.

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